Inventario (I)
Tengo veintiseis años y un carné joven de menos, los pies en Ronda, el recuerdo en Granada, un hotel en cualquier parte, el cristal empañado de un coche, un suspenso en efemérides, una letra en la memoria y una pintura que jamás veré. Un doctorado en olvidos, un cine de verano, un tren, varios excesos y alguna escena voyeur. Un te quiero, un te quise, varias putadas y un traspié. Un aeropuerto cerrado, un sueño en Manhattan y un no te quiero querer. Miradas vacías, un todo, un nada, un silencio, un viaje que no hicimos y una feria de Jerez.
