Es un paso que andaba meditando desde hace bastante tiempo y que al igual que pasa con los amores de varios años, tomar una solución drástica resulta complicado. Pero tiene que ser así. Cerrar éste pequeño monstruo digital no es tarea fácil, pues en él se acumulan cientos de anotaciones personales que ahora irán a ninguna parte. Supongo que formarán parte de la basura digital que se amontona sin escrúpulos en Internet. Como casi siempre, me llevo los buenos recuerdos, las anotaciones siempre cariñosas y algo más. Muchísimas gracias a tod@s.
-Calle Melancolía-
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
A un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera
desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía.
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Pues eso, el miércoles me voy para Barcelona y asistiré durante tres días a la
Bread&Butter invitado por la firma
Florentino. Me lo merezco ;-)
La feria más internacional de “moda urbana” llega por segunda vez a una ciudad alberga una gran diversidad cultural y de estilos, Barcelona. Todo tipo de prendas y complementos, desde lo menos usual a los más estridente, tendrán un lugar del 18 al 20 de enero en el recinto ferial de la Ciudad Condal, en el marco de Bread & Butter/invierno de 2006.
Las mejores marcas internacionales y nacionales aportarán su granito de arena para crear un ambiente de colores e imaginación, donde los profesionales del sector se acercan para ponerse al día en tendencias, desde un ambiente distendido, lejos de la tensión que se respira en las grandes pasarelas internacionales. Los creadores de firmas como Custo, Armand Bassi, Desigual, el mismísimo Jordi Labanda o jóvenes de la talla de Silvia Jordá o Josep Abril darán su punto de vista sobre el modo de vida que impera en las grandes ciudades.
La pasada edición fueron 40.000 visitantes profesionales los que disfrutaron de 700 expositores, entre los que destaca la participación de 75 marcas españolas. El éxito rotundo de la feria en la capital catalana -incluso mayor que en las pasadas ediciones celebradas en Berlín- ha propiciado que esté prevista en nuestra ciudad para al menos los próximos dos años.
Extraído de www.barcelona-on-line.es
Así se llamará el próximo disco de Javier Krahe. Tendremos que esperar hasta mediados de Marzo para que salga a la luz. 18 chulos.com está preparando una edición muy cuidada del disco que incluirá el célebre tema "
No todo va a ser follar". Pues eso, ansioso estoy de que caiga en mis manos.
"Por si acaso al naufragar
ya no puedo con mis huesos,
precavido con la mar
llevo siempre un salvabesos,
por lo que pueda pasar"
Javier Krahe en Auténtica y total
La verdad es que cuando vi a Evo Morales, presidente de Bolivia con su jersey tipo esquijama "Mundial 82", me resultó bastante chocante. Déjenle una pelliza, bramaba yo en voz baja ante el cantazo que estaba dando el susodicho.
En cambio, cuando vemos a Chávez (no confundir con el cabezón de la Junta) o al propio Fidel Castro vestido de militar no nos sorprende hoy día. Ni que decir de G.W.Bush vestido de cowboy-scout, con la auténtica cara de gilipollas que gasta la criatura. Pero no, la tomé indiscriminadamente con el bueno de Evo por vestirse de lo que es, una persona normal que actúa y viste tal y como es.
Encima, los desgraciados de Ussía y Antonio Burgos, tan elegantes ellos, se mofan con una ristra de insultos - no saben hacer otra cosa- propia de gente rencorosa que añoran un tiempo anterior. Ahí os muestro algunos de esos comentarios:
ABC (Antonio Burgos). "El señorito colonizador"
Además de condonarle la deuda, a Evo Morales hay que comprarle otro jersey. No porque el actual sea feo, que lo es, sino por higiene. (...) A Evo Morales hay que enseñarle un poco de urbanidad y buenas maneras. Y sólo en el caso de que considere innegociable su derecho a usar ese jersey, sólo en ese caso, hay que regalarle una caja de desodorantes. Por el bien de Bolivia.
La razón (Alfonso Ussía). "La prosapia de la CEDA"
Evo Morales ha venido a España con su jersey de lana gorda de indio cocalero y a uno le da la imagen de uno de esos niños pobres que enseñan en las postales de Unicef contándonos que se van a pasar la Navidad sin juguetes.
Ya véis lo desgraciados que pueden ser algunos. Pues eso, me equivoqué. Me alegro que este señor se pusiera el jersey típico boliviano, que por cierto es de tejidos naturales de alta calidad. Y se jodan los que le critican. Mándame una talla L pisha.
Tan aferrado andaba yo con la lectura liviana e hilarante del psico-mago Jodorosky que, azaroso de mí, olvidé la sartén en el fuego.
Mi mente navegaba entre mercaderes y tesoros mágicos, mientras el oro líquido iba alcanzando poco a poco la temperatura del palo de un churrero. Y yo tan pancho. Menos mal que el olfato es uno de los sentidos más fieles que existen y tras un ligero parpadeo de apollardamiento incrédulo, solté el libro como se suelta una teta después de un orgasmo de alquiler. Inmediatamente y sin la menor vacilación, me apresuré -con derrapada incluída- a encarar la curva de noventa grados que hay justo antes de llegar a la cocina-windsor que esperaba encontrarme.
Pero no muchach@s, esta vez no le daré las gracias a Cristo, ni a Buda, ni Alá, ni a la psicomagia, ni a la energía, ni a ningún Dios de cartón piedra por haber salvado mi cocina, mi reputación y mi internamiento en un centro de jóvenes con tendencias de Alzheimer. Hoy el Dios Olfato ha ganado la partida. ¿A que os huelen las flores?. ;).
Las cosas que me dices cuando callas,
los pájaros que anidan en tus manos,
el hueco de tu cuerpo entre las sábanas,
el tiempo que pasamos insultándonos,
el miedo a la vejez, los almanaques,
los taxis que corrían despavoridos,
la dignidad perdida en cualquier parte,
el violinista loco, los abrigos,
las lunas que he besado yo en tus ojos,
el denso olor a semen desbordado,
la historia que se mofa de nosotros,
las bragas que olvidaste en el armario,
el espacio que ocupas en mi alma,
la muñeca salvada del incendio,
la locura acechando agazapada,
la batalla diaria entre dos cuerpos,
mi habitación con su cartel de toros,
el llanto en las esquinas del olvido,
la ceniza que queda, los despojos,
el hijo que jamás hemos tenido,
el tiempo del dolor, los agujeros,
el gato que maullaba en el tejado,
el pasado ladrando como un perro,
el exilio, la dicha, los retratos,
la lluvia, el desamparo, los discursos,
los papeles que nunca nos unieron,
la redención que busco entre tus muslos,
tu nombre en la cubierta del cuaderno,
tu modo de abrigarme el corazón,
la celda que ocupaste en una cárcel,
mi barca a la deriva , mi canción,
el bramido del viento entre los árboles,
el silencio que esgrimes como un muro,
tantas cosas hermosas que se han muerto,
el tiránico imperio del absurdo,
los oscuros desvanes del deseo,
el padre que murió cuando eras niña,
el beso que se pudre en nuestros labios,
la cal de las paredes, la desidia,
la playa que habitaban los gusanos,
el naufragio de tantas certidumbres,
el derrumbe de dioses y de mitos,
la oscuridad en torno como un túnel,
la cama navegando en el vacío,
el desmoronamiento de la casa,
el sexo rescatándonos del tedio,
el grito quebrado, la madrugada,
el amor como un rito en torno al fuego,
el insomnio, la dicha, las colillas,
el arduo aprendizaje del respeto,
las heridas que ya ni Dios nos quita,
la mierda que arrastramos sin remedio,
todo lo que nos dieron y quitaron,
los años transcurridos tan deprisa,
el pan que compartimos, las caricias,
el peso que llevamos en las manos.
